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簾外雪初搖,翠幌金獸火未銷。獨坐夜寒書幾卷,路迢迢,夢斷更殘倍寧靜。凌冽的大風,終是吹到了南邊,化成了雪,點亮了不息的火苗,凄美的分辨。 風可真大啊,冬天的風可真是冷的嚇人,我穿羽絨服的身子似乎被風也給鉆透了,一陣鉆心的冷。我一邊埋怨著那些等吃的同事,一邊又在想:如果我到了橋頭,那老頭不在那兒,可怎么辦啊? 柏琳:你說演義家實質上是弱者,對妨害性更加關心,總要置疑品評,然而常常作者老是具有一種宏大的“權利”,我牢記你說昔日寫完《敘事》,感觸本人就像一個寫稿上的偉人。你對作者的“權利”如何領會?你覺得那種水平上說,作者有“特權”嗎? 2、再累再苦就當自己是二百五,再難再險就當自己是二皮臉。 水至深處是無聲,情到深處是獨立。似乎等候千年的期盼,迎著精神的藍天,卻比及一扇封閉的窗;有如一個淚汪汪的笑容,左手是痛快,右手是哀傷,才下眉梢,卻上心頭。